Прочтено довольно.
Матушка, истина все же в вине –
Той самой, невольной.
Ох и ноша дана мне зачем-то да на
Расписном коромысле.
Хоть крути, хоть швыряй, не расплещется эта вина –
Та, что трудно домыслить.
Лед сковал ее и, неподвластна огню,
Стала твердой как камень
Горе-влага, что тянет ко дну и ко дню,
Но совсем не дурманит.
Я по кругу иду от зари до зари
С зябкой ношей своею.
А когда за спиной раздается: умри,
На мгновенье немею.
