Беда с сияньем вашим, Анна.
Сокрытый смысл придет потом,
Но красота не первозданна.
Но красота не стоит уст,
Медоточивых в тон наряду.
И перьев скрип, и веток хруст –
Лишь обрамление обряда.
Отбросив мирт, епитрахиль
Дубовый посох, три свирели,
Пан умирал, рождая стиль...
О, Анна, руки опустели.